E così ho fatto questa pazzia. Nemmeno quattro giorni dal mio ritorno da Londra e sono partito per Cardiff, solo per loro e per il saluto del Cloverfield Tour all’Europa. E quanto cazzo ne è valsa la pena, ragazzi…

Dire che sono partito per Cardiff non è del tutto corretto; organizzare un weekend in Galles tre giorni prima di partire non è la più semplice delle cose, e per evitare di spendere un patrimonio bisogna arrangiarsi come si può. Fatto sta che sono dovuto atterrare nell’aeroporto più vicino a Cardiff che non fosse quello di Cardiff (un Milano-Cardiff stava a qualcosa come 800 euro): Bristol, ridente cittadina del sud-ovest dell’Inghilterra. L’itinerario previsto è stato una sorta di Torino-Malpensa-Bristol-Cardiff-Bristol-Malpensa-Torino, il tutto da farsi tra le 21 di venerdì e le 21 di domenica.

Perciò, dopo autostrade, aerei scomodi, pullman male elettrificati e una scarpinata completamente inutile (ah, le direzioni sbagliate) sono arrivato al Millennium Stadium di Cardiff, uno stadio appoggiato sul fiume Taff e incastrato perfettamente tra gli edifici adiacenti (cosa che ci puoi stendere i panni sopra se abiti nel palazzo di fronte).
Anche qui come a Wembley, neanche a dirlo, un’organizzazione meravigliosa. In certi luoghi, al contrario della nostra Italietta, ti rendi conto che esistono delle civiltà nelle quali arrivando allo stadio alle 11 del mattino, senza rimanere schiacciati come aringhe per delle ore e senza dover correre scansando sgambetti e gomitate, si può vedere il concerto in una meravigliosa quinta-sesta fila centrale.

Dopo l’immancabile incitamento ai Paraculos e dopo aver augurato almeno duecento volte la morte a ogni componente dei Glasvegas, sono arrivati loro. Se a Londra ce li avevo vicini (e sopra), qui ce li avevo in braccio. Le foto che vedrete in fondo non rendono l’idea di quanto fossi attaccato a quei quattro bastardi.
E ancora una volta, nonostante l’assenza di sorprese in scaletta (ok, me la stratiro: ormai Stay e Bad le ho già sentite e me le aspettavo…) e nonostante qualche scazzo dovuto all’arteriosclerosi di Bono, sono riusciti a rimbecillirmi totalmente per più di due ore.

[Sto riascoltando Bad nel bootleg per la prima volta da sabato e mi rendo conto che Bono non è riuscito a cantare metà canzone per la commozione. Dal vivo non me ne ero nemmeno accorto. E mi dovrei incazzare perché non hanno fatto Until the End of the World? Ma affanculo Until.]

Il rovescio della medaglia degli inglesi (o gallesi, in questo caso) è che sono un po’ mosciarelli. Sempre rimanendo in ambito U2, paragonando le prime file italiane e quelle inglesi si può notare come noi “latini” che arriviamo sotto il palco di San Siro dopo battaglie epiche siamo giovani e forti, e quindi più calorosi e casinisti, mentre i “nordici” che arrivano nelle prime file a casa loro sono dei tranquilli quarantenni che non fanno altro che stonarsi di birra dal mattino alla sera e quindi arrivano all’ora del concerto incapaci di intendere, di volere e soprattutto di cantare e saltare. Ho persino visto gente esaltarsi di più per i Glasvegas: assurdo.
Morale della favola: nel mio metro quadro di prato io e i miei amici eravamo gli unici che si sgolavano, saltavano, sventolavano una bandiera italiana dando fastidio a chiunque fosse dietro e urlavano “ADAAAAAAAAAAAMMM!!!” fino a perdere le forze. Tranne durante Get On Your Boots, Vertigo e Sunday Bloody Sunday, ovviamente. Bella forza, gente.

Finito il concerto c’è stato il dopo concerto (e cos’altro, sennò?), un’avventura nell’avventura. Il pullman per Bristol, casa di tanti italiani squattrinati, sarebbe partito alle 4.20 del mattino (!) e così abbiamo passato le ore successive al concerto a cercare un localino che ci concedesse asilo politico, cibo tipico e fiumi di birra fino alle prime ore dell’alba. Il caso vuole che abbiamo trovato solamente locali che chiudevano verso mezzanotte e mezza, e quelli che restavano aperti fino alle sei non ci facevano entrare perché non eravamo vestiti “da sabato sera”, così ci siamo messi a girare un bel po’ per le strade del centro.
Nel centro di Cardiff, al sabato sera, c’è un traffico di puttanoni mascherati che barcollano di club in club mostrando le grazie (o le macerie, nella maggior parte dei casi) e urlando come delle scimmie. Materiale per foto, grasse risate ed eventuali schiaffoni alle nostre future figlie se mai andranno in giro conciate in quel modo.

Alla fine, da bravi italiani, siamo riusciti a intrufolarci sul pullman dell’1.20 ma, puniti dal karma, l’autista s’è fermato dopo cinque chilometri annunciando che il mezzo aveva un non meglio specificato problema elettrico (forse non andava il kers, o lo spruzzino dei tergicristalli) e, mesti mesti, ce ne siamo tornati a Bristol.

Anche stavolta un piccolo pensiero per tutti coloro che hanno condiviso questa avventura con me: prima di tutto Markino che è diventato il mio idolo incontrastato per tutta una serie di motivi e che mi ha procurato i biglietti del concerto; Elena e Luca che sono stati la mia ombra per tutto sabato; Chiara e Consuelo che mi hanno convinto a partire (non che abbiano dovuto faticare molto); e poi Stefano, Alessio, Ilaria, Saro, Romina, Gloria, Klod, Alessandro e tutto il mare di gente che ho incontrato prima, durante e dopo il concerto. Un abbraccio forte a tutti.

Prossima tappa: New York… (buahahahahahahaha!)

Un immenso grazie ad Andrea che mi ha assicurato i biglietti e che ha condiviso la gioia di queste giornate memorabili (a partire, in realtà, dal 1° agosto, giorno felicissimo e importante che senza la sua presenza non sarebbe stato la stessa cosa).

Non sono avvezza alle code interminabili e selvagge per i concerti perché, si sa ampiamente, sono un rottame dalle precarie condizioni fisiche date da vecchiaia e acciacchi vari; stavolta però la civiltà delle persone in coda mi ha convinta a fermarmi lì dalle 12:30 e così, abbastanza increbilmente per me, Michele ed io ci siamo ritrovati nel pit, sotto le scarpe di Edge!

Non ho ancora metabolizzato queste ultime tre settimane della mia vita che sono state esaltanti per tanti motivi; ma il concerto di Londra non uscirà più dai miei ricordi, questo è certo, sia per l’evento in sé per sé, sia per la bella compagnia di questi giorni londinesi (baci e abbracci a tutti!); ma soprattutto come fare a non lasciarsi prendere oltre ogni decenza quando mi ritrovo Edge che mi guarda dritto negli occhi?!? E che occhi favolosi che ha, le foto non rendono giustizia a quel verde-grigio dell’iride e alla luce che sprigionano. E poi, Bono che ci cammina in testa e balla con quella faccia da attore consumato; Adam che si gira verso di noi e ci sorride con la bocca all’ingiù; ma soprattutto Larry, sì lui: il musone, il distaccato, il freddo, il serio, il chiuso, il batterista tutto d’un pezzo, bè, ci ha sorriso e ci ha fatto ciao ciao con le sue manine sante. Guardo e riguardo quel video e stento ancora a crederci!

Non avrei potuto chiedere di più, non avrei sperato in tante emozioni in una volta sola; a dividerle con me c’era Michele che a un certo momento era più felice lui di me. E’ così bello essere persone con i propri interessi ma avere anche qualche passione in comune da vivere insieme!
Ad ogni modo, questo concerto verrà ricordato per aver fatto di me un raro esemplare di scimmia urlatrice allo stato brado :-D che male alla gola (e alla chiappa destra, povero nervo sciatico!) il giorno seguente! Sono ancora in uno stato di devastazione emozionale non indifferente, lasciate che resti così ancora per qualche tempo…

Ma cos’altro vi devo dire sul Cloverfield Tour, ragazzi miei? E’ veramente necessario che riprenda i concetti espressi dopo Milano e li amplifichi a dismisura per tutto quello che ho visto, sentito e vissuto a Londra? Ok, lo farò, ma con pensieri espressi a casaccio e senza un ordine ben preciso:

- finalmente mi son fatto un concerto nel posto che mi compete: sotto al palco. Purtroppo ho perso un posto centrale, dovendomi accontentare dell’estrema sinistra del palco e della presenza fissa di The Edge sopra alla testa (non che sia un male, se non per la monotonia delle foto che vedrete più in basso), a causa dell’inettitudine dell’unico steward incapace tra le decine di suoi colleghi scrupolosi ed attentissimi a non farti fare un passo di corsa dalla coda al palco;

- da venerdì amo i Paraculos, conosciuti al grande pubblico col nome di The Hours, il cui cantante è stato ampiamente e a sua insaputa (porello) preso per il culo dalla nostra cricca, comprendente anche Stefania – che ogni sei mesi ci fa l’onore di scrivere qualcosa su questo blog (prrr);

- un saluto carissimo a quel ragazzo di U2Portugal che ha avuto il coraggio di presentarsi a Wembley vestito da MacPhisto. Un altro saluto a quell’inglesone a cui abbiamo insegnato la frase BELLO DE CASA da urlare a Edge non appena si avvicinava un po’;

- durante Vertigo Bono e The Edge hanno inscenato un testa a testa appena sopra di me, sulla scaletta che porta alla passerella esterna. E’ stato meglio della figa, ragazzi…

- Pride e One hanno rotto i coglioni.

- Larry ci ha salutato a fine concerto. Un segno di vita da quell’uomo è qualcosa da segnare sul calendario;

- promemoria: evitare il k-way del Liverpool in certe circostanze. Può causare cagotti dovuti a steward neri alti due metri che urlano “Hey, man!” facendomi temere, oltre che per la mia stessa vita, la perdita del posto sotto al palco, per poi urlarmi “C’mon Liverpoooool”; esplosioni di demenza (ancora devo capire l’“Aquilani, make us a pizza!” urlato da un ragazzo mimando il calcio di un rigore); caduta di grassone abbirrazzate;

- sabato sono morto. Encefalogramma piatto. Until the End of the World, New Year’s Day, Stay e Bad tutte in una sola sera sono troppe per un comune mortale senza allenamento specifico. Durante tutta Bad ho pianto come un vitellino e non mi vergogno di ammetterlo. Però mi son perso l’inizio di Where the Streets Have No Name perché allo stadio non esiste una persona capace di spillare una birra.

- Pride e One hanno rotto i coglioni. Anche sabato sera.

Non mi viene in mente altro, sono ancora troppo frastornato da questi due concerti indimenticabili. Vi lascio alle foto, non prima di aver ringraziato tutti quelli che hanno contribuito a rendere queste due giornate memorabili: Stefania, Michele, Chiara, Consuelo, Silvia, Maria Teresa, Markino, Stefano, Alessandro e il cielo mi fulmini se mi dimentico qualcuno.

Ci rivediamo a Cardiff, maledetti scozzesi. Ah, sì, dimenticavo questo dettaglio. Ma d’altronde il Cloverfield Tour è sempre soggetto a variazioni, anche all’ultimo minuto…

Come promesso, ecco il pippone/recensione del concerto degli U2 a Milano, prima tappa del mio personalissimo Cloverfield Tour, proprio mentre sto riascoltando il bootleg per l’ennesima volta e il pubblico di San Siro canta a squarciagola Stand By Me.

Ed è proprio da qui che voglio partire, da quello che per me è stato il MOMENTO del concerto: I Still Haven’t Found What I’m Looking For sfumata in questa cover. Gli U2 hanno progettato e fatto costruire un palco da fantascienza, ancora più malato di quello del PopMart Tour, eppure quando è servito hanno spento tutto, hanno abbassato il volume e hanno lasciato che fossimo noi a cantare per loro… da restare senza fiato.
E subito dopo Angel of Harlem, con quei tre accordi ripetuti all’infinito mentre Bono è diventato per un minuto il Re del Pop, e Party Girl… Party Girl!!! Una canzone che MAI avrei pensato di poter sentire in un concerto degli U2.

Forse avete avuto modo di leggere i miei passati deliri recensionistici, in cui sostenevo che in un paio di concerti ho trovato un feeling e un’emozione che purtroppo i concerti del Vertigo Tour non mi avevano dato. Mentre realizzavo questa cosa per un momento ho temuto che mai un concerto dei miei idoli assoluti avrebbe potuto darmi tanto: troppo freddi, troppo nervosi, tre concerti identici uno in fila all’altro… non erano quelli gli U2 che ho visto per anni nei concerti “altrui” su DVD o che ho sentito nei racconti di chi c’era.

E invece martedì sera è cambiato tutto: questo album, questo tour hanno cambiato gli U2.

E’ come se Bono, tagliandosi i capelli, avesse perso mille pensieri e guadagnato un’energia pazzesca… e che voce! Nessuna esitazione, nemmeno sulle note più alte (e nelle canzoni di No Line on the Horizon ce ne sono parecchie), anche se verso la fine gli è mancato un po’ di fiato…

Un po’ di colpe per la mia passata delusione sono mie. A causa di All of U2 e della mia morbosa curiosità, quattro anni fa sono arrivato a Milano sapendo praticamente tutto dei concerti che stavo per vedere. Stavolta ho resistito, un po’ perché memore di quell’esperienza, un po’ perché l’attesa è stata relativamente breve, essendo stato questo concerto il terzo del 360° Tour, e mi sono goduto tutte le sorprese di questo concerto, a partire dalle canzoni di All That You Can’t Leave Behind ripescate (mi riferisco a In a Little While e Walk On), passando per la suggestiva MLK e per le sorprese parzialmente rovinate dai maniaci dello spoiler (The Unforgettable Fire e Ultraviolet), il ritorno del rosso e dell’esplosione di luci su Where the Streets Have No Name…

C’è anche qualcosa che non mi è piaciuto del concerto, e non sto parlando delle tamarrate allucinanti che gli U2 hanno messo in questo spettacolo e che io personalmente adoro (un palco che bisogna vedere almeno in foto perché non si può spiegare a parole, le giacche con i led, il momento disco-zama di Crazy Tonight…), ma dei soliti pistolotti pro-Africa e pro-qualsiasicosa che Bono ci propina ogni quattro anni, dei classiconi un po’ ammuffiti che – lo ammetto – fanno impazzire tutto lo stadio, ma che ho ascoltato tante di quelle volte da non poterne più e soprattutto dei posti merdosissimi che la mafia ha scelto di assegnare a chi ha pagato un botto di soldi per l’iscrizione a U2.com per poter avere il privilegio di acquistare i biglietti per primo. Chi prima arriva meglio alloggia, recita il proverbio… è una cazzata, gente.

E ora, dopo tanto cianciare, le foto. Colgo l’occasione per ringraziare Alessia finché vivrò, poiché tra tutte queste foto quelle venute bene le ha scattate lei, mentre io schiumavo sotto le note di The Unforgettable Fire e delle altre chicche suonate.