Ora, proprio all’apice di questo successo (siamo Campioni del Mondo, gente, non so se capite), eccola là: la consapevolezza che da qui in poi non si può far altro che scendere… o crollare, senza nemmeno il tempo di stare un paio di settimane là a lievitare in alta quota, dove osano le aquile, a goderci sto benedetto mondialeperclàb.

Per questo dobbiamo ringraziare il tempismo perfetto del Ciccio di Nonna Papera del mondo del calcio, quel Rafa Benitez dipinto come un galantuomo, ma pronto a scaricare una bella autocisterna di merda non appena ne ha avuto l’occasione. Bè, in effetti è difficile dare tutti i torti al Fantozzi della situazione, quello messo a lavorare nel sottoscala e incolpato di ogni insuccesso anche quando 45 (quarantacinque) infortuni hanno decimato la squadra più di quanto la peste abbia decimato la popolazione europea nel XII secolo.

Ragione o non ragione, sta di fatto che in questo momento siamo nella emme fino al collo, settimi in campionato a una dozzina di punti dal Milan (brrr), agli ottavi di Champions sì, ma stentando (ma a questo ci siamo abituati ed è successo pure l’anno scorso), con lo spogliatoio spaccato a metà e con l’aria di Appiano Gentile che puzza di esonero a 200 km di distanza. Insomma, una situazione vintage degna degli anni intercorsi tra Orrico e Zaccheroni.

Perciò la parabola è entrata nella sua fase discendente. Cosa ci aspetta ora? I dannati rottoneri si prenderanno gioco di noi? Dovremo vedere Ibrahimovic bullarsi di essere l’artefice dei successi milanisti, con conseguente pernacchia a noi? Arriveremo dietro alla Juve, alla Roma… al Napoli (?!?) per i prossimi dieci anni? Chi può dirlo? Bè, speriamo di no, cazzo!

La realtà è che per quanto scenderemo giù, dentro di noi abbiamo la consapevolezza e l’orgoglio di essere precipitati da molto in alto. Non potremo mai scordare il ritorno alla vittoria in punta di piedi, prima con le Coppe Italia e le Supercoppe Italiane, poi con i primi scudetti, un sapore sconosciuto per chi come me nel famoso “anno dei record” era un frugoletto. E poi la Tripletta e, ovviamente, la Cinquina. Roma, Siena, Madrid, Abu Dhabi.

Nessuno come noi, porco cane!

E possiamo dire che c’eravamo, anche quando ci saranno i futuri Tardelli e Cuper a rovinarci il fegato, anche quando gli stramaledetti arriveranno alla decima Champions. Per cui, mutuando una frase degli amici di Interistiorg.org, grazie a Mancini, a Mourinho e persino a Benitez.

E’ da ieri che ho questo delirio pronto nella mia testa, ma non è semplice buttare giù tutto in poche righe e ci sono due anni di emozioni da rielaborare prima di poter scolpire tutto in rete. In realtà però non serve andare a vivisezionare tutto ciò che hai detto o fatto, perché questo video è tutto ciò che serve per capire chi sei.

Queste lacrime sono come una proiezione cinematografica dei tuoi pensieri: vuoi bene a Moratti, vuoi bene ai tuoi giocatori, vuoi bene a noi tifosi (e sei ricambiato, direi), ma sei schiacciato dal peso delle insinuazioni su di te e dal clima pesante che si vive in Italia. E comunque sei uno “spirito libero”, non ti piace fermarti troppo in un posto e vuoi sempre nuove sfide. E’ vero, José? Oppure non è altro che l’ennesimo tentativo di gonfiare il tuo ego, come dice qualcuno? E’ Madrid che ti attira o è l’Italia che ti spinge via?

Se si tratta di questo allora perché piangi, José? Se è vero che questo addio ti fa male perché non resisti, per noi, per l’Inter, per mettere a tacere tutti come sai fare tu? Gliela vogliamo dare vinta? Vogliamo davvero tornare ai finti complimenti di circostanza, ai giri di parole per non dire le cose come stanno?

Certo, ormai è tardi per chiederti di restare. Tutti ci siamo resi conto che è tardi, e le parole di Zanetti, del Presidente e degli altri ragazzi della squadra lasciano poco spazio alle interpretazioni. Questa di norma è una cosa che dovrebbe farci arrabbiare, più o meno come essere lasciati da una bella donna (e fa dannatamente soffrire vedere la propria donna con un altro, se mi passi la metafora); eppure, se non bastasse tutto quello che hai fatto fino ad ora, quelle lacrime ci fanno capire che il tuo cuore è con noi e sempre lo sarà, ovunque tu vada, quindi è giusto che tu faccia ciò che vuoi, e se te ne vai lo fai da vincente, lasciandoci un ricordo indelebile.

Ci hai portato una Supercoppa Italiana, una Coppa Italia, due Scudetti e una Champions League, quella inseguita da 45 anni: cinque tituli in due anni. Hai quasi offuscato la leggenda del Mago Herrera, ci hai difesi, hai difeso i tuoi giocatori, ci hai dato la possibilità di apostrofare chiunque con i tuoi slogan (e questo non è poco, credimi). Tutto ciò nonostante dopo nemmeno un anno di lavoro ti dessero del fallito “perché è stato assunto per portare la Champions e non l’ha fatto”, nonostante fossimo usciti per colpa di un palo e una traversa. Possiamo chiederti altro?

No, non possiamo. Per cui ti ringraziamo, José, per tutto. Speriamo che il prossimo allenatore dell’Inter (Mihajlovic?) abbia almeno metà del tuo carisma e un quarto della tua bravura e ti auguriamo che i tifosi del Real ti amino come ti amiamo noi e ti facciano piangere come hai fatto sabato sera, ma di gioia (in fondo gli interisti e i madridisti sono un pubblico molto simile, esigente ma appassionato). Tiferemo per te, e quando arriverà il giorno del Clàsico, ti prego, incula i “remuntada” come hai fatto quest’anno.

Da circa 34 ore non dormo, e da circa 5 ore sono in loop su Sky Sport 24 per vedere, rivedere e riempirmi gli occhi con le immagini di ieri sera: i due gol meravigliosi di Milito, i miracoli di Julio Cesar, le lacrime del Capitano (rigorosamente con la C maiuscola), del Cuchu e di Josè Mourinho, la Coppa (anch’essa rigorosamente con la C maiuscola) prima alzata al cielo di Madrid e poi portata nel nostro stadio per farla vedere a noi, massa adorante.

Credo che non mi stancherò mai di tutto questo. Sì, perché una notte così non ha niente di noioso o ripetitivo e mai potrà essere lontanamente associata a due parole del genere. E quindi continuiamo: colpo di testa di Milito, assist di Sneijder, finta e tiro sotto la traversa del Principe: gol; lancio di Eto’o, Milito scherza Van Buyten e la piazza alla sinistra di Butt: altro gol. Piazza Duomo esplode, abbracci tra persone che in altre occasioni probabilmente non si toccherebbero nemmeno con un bastone, centomila persone in delirio… io più altre 99.999.

E il popolo nerazzurro si riversa nelle strade del centro di Milano, canta Josè Mourinho lalalalalala, suona, salta perché chi non salta rossonero è, accarezza Coppe gonfiabili indossando magliette improponibili come la numero 31 di Georgatos o la numero 24 di Luigi Sartor, si sposta in massa verso San Siro e aspetta per ore e ore l’apertura del portellone di quell’aereo dal quale comparirà per magia il Capitano con la Coppa, e l’arrivo della squadra al Meazza per una surreale festa all’alba.

Tutto questo ha contribuito a rendere la notte tra il 22 e il 23 maggio la più bella della mia vita (non me ne voglia l’interminabile elenco delle mie conquiste). Prima di tutto perché l’Inter ha vinto una Champions League, il che di per sé è già tantissima roba, poi per la tripletta (Inter prima in Italia a compiere una simile impresa), l’ennesimo motivo per andare in giro gonfi d’orgoglio con la sciarpa neroblù…

…ma soprattutto perché posso dire che IO C’ERO.

Ai miei nipotini racconterò che la Coppa di Mourinho e di Capitan Zanetti io l’ho vista coi miei occhi, che nell’arco di pochi minuti ho visto a un palmo di naso (anche se chiusi in macchina) il Capitano della tripletta e quello che lo ha sostituito quando ha deciso di interrompere la sua gloriosa carriera, l’immenso Esteban Cambiasso. Reciterò loro la formazione a memoria e tutta d’un fiato: Julio Cesar, Maicon, Lucio, Samuel, Chivu, Zanetti, Cambiasso, Eto’o, Sneijder, Pandev, Milito.
Dirò loro che io ero parte di tutto questo, come fino a ieri pomeriggio hanno fatto coloro che c’erano 45 anni fa, i nonni di bambini e ragazzi che ora potranno avere il loro ricordo in HD da incorniciare al posto di quello vecchio e in bianco e nero.

Da ieri sera vedo quella Coppa con le strisce nerazzurre appese alle proverbiali grandi orecchie come un paio di orecchini semplici ma molto belli… e nonostante tutto ancora non riesco a capacitarmi che abbiamo (e sottolineo la prima persona plurale) vinto la Champions League.

[Qui sotto alcune foto scattate da me. Ho dimenticato la fotocamera a casa e mi sono dovuto arrangiare col cellulare, quindi accontentatevi.]

Questa maglia l’ho indossata martedì scorso dopo tanto tempo, non so perché. Forse per far sorridere l’amico che mi ha ospitato, forse per sentirmi anch’io parte integrante di quello che stavo per vivere dopo un sacco di tempo: giocarsi la possibilità di andare in finale di Champions, a sette anni dall’ultima semifinale con il Milan, a trentotto anni dall’ultima finale, a quarantacinque dall’ultima vittoria.

Voglio dire, c’ero per la famosa Juve-Inter di Ceccarini, c’ero per la Uefa del ’98, c’ero per quel derby maledetto, c’ero il 5 maggio, c’ero per la prima festa scudetto… certo, non fisicamente (a parte per la festa scudetto, a San Siro ci sono andato eccome!), ma col cuore c’ero anch’io e quindi non potevo mancare né martedì né stasera, seduto su un divano rosso con la mia maglietta Nike originale del 2000 a fare la mia parte.

La maglia ha portato bene, che ne dite?

L’Inter è in finale di Champions League e io per primo non ci avrei scommesso 10 euro a inizio stagione, e nemmeno dopo la prima figuraccia al Camp Nou, o prima del Chelsea, o quando il sorteggio dei quarti ci ha messi dalla parte del tabellone occupata dal Barcellona. “L’Inter di Champions è sempre l’Inter di Champions”, mi ripetevo, quindi si scioglierà al sole quando a Londra sarà sotto pressione, o in mezzo alla bolgia catalana. E invece, guarda un po’, mi sbagliavo.

Parlando di questa sera, ci sono molti motivi per godere come uno yak: a partire dalla figura di merda di Ibrahimovic, andato via dall’Inter per vincere la Champions e sbattuto fuori… dall’Inter; per poi passare all’umiliazione delle merde catalane, distrutte in 10 contro 11 nonostante le loro magliette, i petardi dei tifosi fuori dall’hotel in cui alloggiavano i nostri, le dichiarazioni bellicose, le remuntade sbandierate ai quattro venti, gli svenimenti con l’occhietto pronto a guardare cosa fa l’arbitro, gli idranti e i piagnistei post-partita; per finire con la rivincita di Mourinho contro tutti quelli che l’hanno definito solo “un abile comunicatore”.

Ma oltre a tutto questo, c’è la consapevolezza di avere centrato un obiettivo che sembrava impossibile dopo aver visto le partite europee dell’Inter degli ultimi anni. La possibilità di accarezzare un sogno e di giocarsela, vada come vada. E se andrà male almeno sappiamo di essere arrivati fino lì e abbiamo vissuto una stagione fantastica così com’è, al 28 aprile in corsa su tre fronti: in finale di Champions e di Coppa Italia, e in testa al campionato a tre turni dalla fine.

Grazie ragazzi. Ci vediamo a Madrid.

Grazie Sinisa

La prima dedica di questo scudetto non poteva essere che per lui, il simbolo dell’essere rottoneri: Massimo “Uomodimerda” Ambrosini. Un cartellone passato dai tifosi in Piazza Duomo a Materazzi ed alzato con orgoglio, in faccia a chi snobba le nostre vittorie ma avrebbe dato il culo (tanto per restare in tema) per averne la metà. Ambrosini e il Milan: zeru tituli.

La seconda dedica va a Daniele De Rossi, un leone quando c’è da dare aria alla bocca con frasi assurde, ma quando si tratta di fatti concreti arriva sesto a 118 punti di distacco. “Ho dei dubbi sul fatto che io possa vincere mai lo scudetto con questa maglia”. E fai bene ad averne. De Rossi e i romanisti piagnucoloni: zeru tituli.

La terza dedica è per i nostalgici di Moggi, quelli che continuano pateticamente a sostenere che fosse tutto un complotto e che negli ultimi quattro anni non hanno fatto altro che mangiarsi il fegato vedendoci vincere. Lapo, Cobolli Gigli e tutti i gobbi: zeru tituli.

La quarta dedica va ai tifosi di tutte quelle squadre che nemmeno lontanamente potrebbero pensare a uno scudetto, o che addirittura stanno in un’altra serie (o stanno per andarci) eppure se l’Inter perde non perdono occasione per dire “Ah, sarete pure forti ma non avete uno straccio di gioco, avete undici stranieri in campo e Moratti qui e Tronchetti là e blah blah blah”. Zeru tituli pure per voi.

L’ultima dedica è speciale e va ai vari Mosca, Pistocchi, Pellegatti, Piccinini e a tutti quei servi ridicoli di Padron Silvio; agli amici di Tuttosport, che anzichè mettere in prima pagina la notizia più importante dell’anno hanno deciso di parlare d’altro (vedi copertina sulla sinistra). Giornalisti servi: zeru tituli.

Dopo le dediche però è necessario qualche grazie a chi ci ha portato a questo traguardo. Sembrerà strano ma un grazie per il primo scudetto del dopo-Mancini va proprio a Mancini. L’ossatura della squadra che ha vinto questo campionato in fondo è sua e il sistema di gioco che ci ha fatto vincere è il suo, al contrario del 4-3-3 di Mourinho che ha stentato parecchio.

Ma in fondo, se abbiamo dominato nelle tre partite chiave della stagione (la Roma in casa loro, la Juve a San Siro e il secondo derby) il merito è suo: Josè Mourinho, un personaggio straordinario ma ancor di più un grande allenatore. C’è chi dice che ha fallito perché è stato preso per vincere la Champions League e ha portato a casa solo uno scudo, ma vincere questo scudo nel suo primo campionato italiano non è di certo una passeggiata (anche se il livello delle avversarie potrebbe farlo pensare), ovviamente contro tutto e tutti – alcuni tifosi interisti compresi.

Grazie a Zlatan Ibrahimovic e ai suoi 21 gol in campionato (fino a questo momento). Potrà essere un mercenario, uno zingaro, poco rispettoso, irritante e provocatore, ma con la palla tra i piedi ti fa sognare. Riuscisse a trascinarci anche in Europa sarebbe meglio, però…

Grazie al capitano, a Maicon, a Julio Cesar, a Cambiasso e a Stankovic, le colonne di questa squadra. Grazie a Quaresma per essersi tolto dalle palle prima che fosse troppo tardi. Grazie a Mancini (Amantino) per quell’assist alla prima di campionato, l’unica cosa utile che ha fatto in una stagione intera. Grazie a Burdisso per non aver fatto troppi casini là dietro. Grazie a Balotelli per essersi beccato della scimmia per dei mesi evitando di uccidere qualcuno per il nervosismo conseguente. Grazie a Crespo per essersi dimostrato un calciatore e un professionista straordinario restando in panchina per tutto l’anno senza mai dire una parola e segnando due gol fondamentali quando è stato chiamato in causa. Grazie a Santon per non aver mai fatto vedere a nessuno la paura e le incertezze di un diciottenne, nemmeno di fronte agli ultimi due Palloni d’Oro.

Grazie a D’Agostino e Zapata, che hanno anticipato la festa di un giorno, evitandoci il patema d’animo dell’ennesimo Inter-Siena decisivo, con isterismi materazziani annessi.

Insomma, grazie a tutti per aver reso anche noi tifosi CAMPIONI D’ITALIA!!!!!

Mercoledì sera, come tutti i calciofili sapranno, l’Inter è stata eliminata dalla Champions League per mano del Manchester United. Nonostante tutta l’Italia anti-nerazzurra non abbia perso un minuto per riderci in faccia (compresi i gobbi eliminati non più di 24 ore prima e i rottoneri che non sono arrivati nemmeno agli ottavi di Uefa), è stata una sconfitta onorevole e accettabile.
In fondo ce la siamo giocata contro i campioni d’Europa e del Mondo uscenti, attualmente la squadra più forte del globo terracqueo, e con un po’ di fortuna in più probabilmente il turno l’avremmo passato noi. Ma sarebbe stata solamente, appunto, fortuna, poichè nell’arco dei 180 minuti il Manchester ha effettivamente meritato.

Però la traversa di Ibra, quel tiro di Stankovic e il palo di Adriano gridano vendetta, ah se gridano vendetta. E come al solito c’è qualcuno che ci vendica anche se non è interessato a farlo: il Liverpool.

Questa squadra mi ha sempre dato grosse soddisfazioni, e se la cosa non fosse un po’ vergognosa direi quasi che me ne ha date più della mia. Ci siamo conosciuti una sera di maggio di otto anni fa, quando con un 5-4 clamoroso hanno vinto la Coppa Uefa ai danni di quel Deportivo Alaves che aveva trombato sonoramente l’Inter di Marco Tardelli (la stessa Inter dello 0-6 nel derby).

L’amore più puro invece è sbocciato quattro anni dopo, nella finale di Champions contro i Ridicoli a Istanbul. Che ve lo dico a fare? Sotto di tre gol a fine primo tempo, con le Merde che stappavano lo champagne negli spogliatoi, i Reds tornano in campo col sangue agli occhi e in sei minuti piantano loro tre botte nel sedere difendendo poi il risultato fino ai rigori, dove i Patetici vengono umiliati dalle danze arabe del portiere polacco Dudek e tornano a casa con le pive nel sacco.

Da allora ho amato e seguito il Liverpool sempre di più, tifando per loro in Champions a causa delle annuali premature dipartite dell’Inter (vi lascio immaginare il dispiacere nel veder vincere i Pagliacci due anni fa ai danni dei miei Reds grazie a un gol di pisello di SuperUomodimerda Inzaghi) e in Premier, dove in realtà il Liverpool ha sempre raccolto pochino.

Quindi, come dicevo, il Liverpool ci ha vendicato anche stavolta. Dopo aver pucciato quattro savoiardi nella porta del Real Madrid martedì sera, Gerrard e compagni hanno deciso di replicare contro il Manchester United e di fare quello che noi, ahimè, non penso riusciremo mai a fare.

Quattro legnate anche all’Old Trafford, e secondo scontro diretto portato a casa.

Ora i punti da recuperare sono solo quattro (anche se il Manchester ha ancora una partita da recuperare), per tentare di conquistare una Premier League che non arriva a Liverpool da almeno diciotto anni. E c’è sempre la Champions, chissà, magari con un’altra bella sfida contro i Red Devils.

Non saprei come definire meglio una persona che non ha rispetto per le opinioni altrui, sta di fatto che io normalmente non lo sono e non credo di esserlo mai stato… però lo sto piano piano diventando. Ci sono categorie di persone che non sopporto più che aprano bocca: i tronisti e le migliaia di adolescenti derivati da quel modello, i politici di ogni sponda e colore, i buonisti, gli artisti come ad esempio Vasco o Ligabue o Gigi D’Alessio, il Papa e la sua schiera di cardinali ipocriti.
Ultimamente, e la cosa mi preoccupa parecchio per la mia capacità di tollerare il prossimo, chiunque difenda o appoggi la politica e il modo di essere di Silvio Berlusconi; e addirittura chiunque sia più o meno pesantemente convinto di ciò che egli e la sua schiera di leccaculo dica. Qualcuno direbbe che ne sono ossessionato. Bah, può anche darsi…

Tra i suddetti lucida-natiche, per fare un esempio limitandomi al campo calcistico, si può annoverare Christian Abbiati che annuncia su un magazine a portata nazionale di essere un fascistone convinto o Adriano Galliani che da un anno a questa parte risponde a qualsiasi domanda con “Siamo campioni del mondo, e il club più titolato, e Yokohama qua, e sei Champions là, e Berlusconi è il presidente più vincente della storia, e in questi ultimi vent’anni BLA BLA BLA BLA BLA BLA VATTELAPESCA BLA BLA”. E c’è chi ascolta e appoggia queste idiozie. Ma si può, dico io?

Alla schiera dei rottoneri di questo calibro si è da poco aggiunta un’insospettabile: Victoria Adams, la Posh Spice, la moglie di David Beckham, la regina dell’uccello. Insospettabile non tanto perché non ti aspetti che da quella bocca vissuta esca un qualsiasi tipo di idiozia, ma più che altro perché nessuno si sarebbe immaginato che avesse potuto entrare così prepotentemente nel gotha della cretineria rossonera.

Mi riferisco a questo articolo, in cui si spiega come Victoria abbia mandato all’aria uno speciale di Sky sulla presentazione ufficiale del marito come nuovo giocatore della brigata di Ancelotti. Sky aveva preparato una sorta di “Beckham Show” in occasione dell’evento previsto per domani a San Siro, quella pacchianata pomposa organizzata anche quest’estate per Ronaldinho. Come per ogni evento sportivo di una certa importanza in casa Sky, Ilaria D’Amico (sempre sia lodata) era prevista alla conduzione dello speciale.

Ma, colpo di scena, Victoria ha detto no. Niente Ilaria D’Amico per l’ingresso di David nello scintillante mondo rossonero e italiano.

E così Sky ha dovuto ripiegare sulla banale trasmissione della conferenza stampa di presentazione di Beckham, nella quale Galliani potrà ricordare altre quindici o sedici volte a una folla di giornalisti lobotomizzati e annuenti che il Milan è campione del mondo e che Berlusconi è il Messia.
Chissà perché Victoria si sia imbizzarrita così, poi. Gelosia perché la D’Amico è una donna con i controfiocchi (un gran pezzo di gnocca, insomma) mentre lei è un ramo secco inzuppato di botox? Mmm, non so… paura che quel bamboccio di suo marito possa preferire un giretto sul decolletè di Ilaria piuttosto che mezzo minuto nella figa di legno di Victoria? Boh!
Si dice anche (sempre stando all’articolo) che dietro a questa buffonata ci sia nientemeno che il piccolo maledetto sobillatore, risentito dalla piazzata fatta dalla D’Amico il giorno dopo la decisione del Governo di aumentare l’Iva per le TV satellitari a pagamento al 20%.

Vi stupireste?

Preambolo: sette giorni fa l’allenatore del Catania e indimenticato portiere dell’Inter dei record – quella che vinse lo scudetto del 1988/89, l’ultimo prima del blackout ventennale interrotto da Mancini – non si è presentato dopo la partita contro il Cagliari per l’intervista di rito della Rai. Al che il giornalista Enrico Varriale (nella foto a sinistra ritratto in una delle sue espressioni più intelligenti) ha fatto il bullo di periferia, dicendo in diretta che Zenga non avrebbe dovuto comportarsi così con la Rai, che l’ha salvato dal dimenticatoio quando lo assunse come commentatore tecnico qualche anno fa.

Una settimana dopo, il capolavoro:

Straordinario. La mia proposta è questa: per la prossima legislatura niente più Berlusconi (e vorrei vedere…) e niente più Veltroni.

Vogliamo Walter Zenga Presidente del Consiglio! Ma che dico PresDelCons… Presidente della Repubblica… DITTATORE D’ITALIAAAAAA!!!

Già me lo vedo al prossimo G8, quando Obama gli dirà che gli Stati Uniti non sosterranno più l’Italia in caso di mancata adesione al protocollo di Kyoto. “Uh, che paura Sig. Obama. Son qui che tremo”. Da sbellicarsi.

Purtroppo, però, pare che Zenga e Varriale abbiano già fatto pace. Mandate a letto i bambini prima di questa foto (Gazzetta.it), sono scene che non vorremmo mai vedere.

Infatti a quanto pare il porno può aiutare le prestazioni sportive, come spiega il francese Franck Queudrue, difensore del Birmingham, squadra della Championship inglese, l’equivalente della nostra Serie B.

“Mi piacciono i film pornografici e di solito li guardo su un canale criptato, in compagnia di alcuni miei compagni di squadra. Ci troviamo almeno una volta a settimana, a casa mia, per farci due risate.”

Il risultato? Il Birmingham è primo in classifica, con buone possibilità di essere promosso nella Premier League dei campioni, dalla quale per altro è appena retrocessa.

Per cui, cari i miei amici pornomaniaci, gioite! Le imprese di Rocco Siffredi e di Jenna Jameson possono essere solo il prologo per le imprese sportive sui campi di calcetto di tutta Italia!

fonte: Gazzetta.it